-A minha avó era amiga da Agustina.

-‘Conhecem-me mais do que como escritora’; ‘Um dia uma senhora encontrou-me na rua e disse que gostava muito de mim e que um dia destes ainda lia um livro meu’ e todos a aplaudem, como que concordando, com a bonomia dum sorriso cúmplice.

-Não gosto de aplausos de pé, são opressores. Quem fica a bater palmas sentado fica mal visto.

-Irritam-me ainda mais os aplausos de jazz, que interrompem os artistas. Também lhes posso chamar ‘palmas de comício’.

-Um vidro não nos repete. Quando muito, desenha-nos.

-Quando saí para encontrar um caixote de lixo para o meu palito, vislumbrei a Agustina, a ser candidamente entrevistada, espraiada num sofá. Senti vergonha do meu ridículo palito, voltei para dentro.

-Quando lhe pedi uma dedicatória para a minha priminha Luzia, ela, espantada, disse: finalmente um homem! Envergonhado, sorri que sim, e pensei ‘eu sou um garanhão, eu sou um garanhão, eu sou um garanhão’.

-A minha mãe, desavergonhada como sempre, foi falar com a Luísa Dacosta. Afinal conhece-a mesmo, mas também dizia que conheceu a mulher do Franco mas só a viu em compras na Junqueira, bem lá ao longe, imagino eu.