Ontem foi dia de feira de livro. E de perder a cabeça, também. Estava na minha agenda, marcado a vermelho: "feira do livro" e "perder a cabeça", ambos para dia 5. É tão bom planear as nossas histerias. Comprei uma catrafada e meia de livros, já não há volta a dar no meu futuro. Tenho de ser escritor, já gastei dinheiro a mais em literatura. Bem, posso sempre abrir uma loja de livros usados, se a escrita não der.

Mas agora a sério: o Reagan morreu e eu nem sequer lhe telefonei a dar os meus pêsames. Devia ser mais organizado em relação a tudo, e não só em relação às minhas histerias. Paciência. Comecei a desconfiar que ele teria morrido quando não o vi na festa non-stop de Serralves, um pouco mais à noite. O tipo era idoso mas sabia agitar-se bem, Alzheimer ou não. Talvez por isso eu não tenha gostado tanto da festa, faltava-lhe ritmo. Durante a festa, lá para a meia-noite, enquanto procurava o Ron pela festa, mandei uma mensagem à minha mãe a dizer que já tinha chegado a casa. Quando ia a entrar em casa, lá para as oito da manhã, tinha o portão aberto! Mistério dos mistérios, continuo a achar que a culpa é da empregada.

Que mais? Ah, perdi o comboio, decidi ficar pela Póvoa esta semana e rapei os pêlos do sovaco. E ando a ganhar alergia.