O Douro aparece, então. Frondoso, opolento, os montes cobertos de pinheiros e eucaliptos, Paramos na Ermida, dá-me vontade de escrever. Reparo nos moínhos de vento ao longe, não tão longe assim, nos montes que só o Jorge sabe o nome. Não, não é o Marão.

O comboio não arranca. É bom, escrevo com mais suavidade e menos solavancos. Um veículo de manutenção parece fazer-nos companhia, ao lado, numa linha não utilizada. O motor do comboio, desligado, permite o piar dos pássaros. Até o Douro ganha outra solenidade assim, neste silêncio chilreado.

Então o comboio ganha vida, outra vez. Depois do túnel está o resto da viagem.