Uma cascata de flores desce sobre ele. O sol revira-se no céu, e rebrilha no azul celeste dos seus olhos. A sua cara recebe os raios do estio da felicidade. Os seus braços nus convidam para a dança, um corropio esvoaçante de ondas e ventanias. A sua cara muda, como os montes ao passar uma nuvem. Estremece de um frio feliz, agoniza com um calor triste. As estações passam por ele, as flores brotam no seu cabelo, desbrotam para frutos e folhas, que amarelam e caem. A sua cara desvanece a sua dor. Goza, e quando ri os pensamentos rolam e morrem. O riso chora-se por dentro, a cor muda e a vida sai-lhe. A sua cara infantil cheira a velho, sentimentos idosos em face nova. Abriga-se da chuva torrencial que lhe brota dos olhos, a sua dor exterioriza-se no ar. De humidade relativa a terror absoluto.